lunes, 6 de febrero de 2012

EL TRILEMA DE MUNCHAUSEN

Cuando buscamos la razón última de algo podemos encontrarnos con el Trilema de Munchausen.
Un trilema es un problema que admite sólo tres soluciones, todas las cuales parecen inaceptables. El argumento es el siguiente así:

Cuando explico las razones que tengo para hacer algo, tengo tres posibles respuestas: :

Dar las razones que tengo para esas razones, y luego las razones que me llevan a éstas, y las siguientes, y las siguientes,... así ad infinitum: aburrimiento, muerte, empieza el fútbol, me duermo, toca el timbre,...

Para no caer en la regresión infinita del primer caso caigo un círculo vicioso: lo hago así porque funciona, funciona porque se hace así, se hace así porque funciona, funciona porque se hace así,...

Si no me gusta esta solución, siempre puedo cortar la argumentación cuando me parezca, es el típico "porque lo digo yo" o "porque sí" que nos han soltado a todos alguna vez. Es lo que se llama declaración axiomática arbitraria: Se escoge un principio y se presenta como evidente.

Es como hablar de un mundo sostenido por elefantes y tortugas:
Yo puedo recurrir a la regresión infinita: una tortuga debajo de otra tortuga debajo de otra tortuga debajo de otra tortuga,....
Caer en un círculo vicioso: la tortuga sostiene a los elefantes, que a su vez sujetan la tortuga



Generalmente somos sensatos y aceptamos las razones que se nos dan, otras veces esto no ocurre porque no debe ocurrir:  estamos en el reino de las justificaciones últimas: la lógica, la escatología, la metafísica,... Es necesario buscar estas razones. Y debemos huir del trilema: ninguno de sus cuernos es aceptable.

Otras veces queremos aplicar esto a la vida diaria. Suele ser un error pedir más razones de las que la razón conoce. Puedes ver un ejemplo en "La teoría del Big Bang"



LA REINA DE CORAZONES, DE WILKIE COLLINS

Una jovencita obligada a pasar seis semanas en una antigua mansión inglesa perdida en medio de un páramo. Para acompañarla tres hermanos ancianos y poco sociables. Uno de ellos, su tutor, que ha perdido hace tiempo la costumbre de tratar con mujeres, sobre todo con mujeres jóvenes.

Un joven enamorado cruzando el Océano en barco. Si no consigue hablar con ella antes de que se una a la "sociedad elegante y divertida", sus opciones son pocas (¿tan poco confía Wilkie Collins en la jovencita enamorada?. ¿Cómo entretenerla, cómo hacerle pasar diez días más?

Lo conseguirán gracias al TOMO PÚRPURA compuesto por diez historias totalmente diferentes: misterio, amor, locura, humor,... Todo cabe en las histoiras que Wilkie Collins nos ofrece en este libro.
Se lee rápido y cada historia por sí misma consigue mantener la atención. También está muy conseguido el marco narrativo, los tres ancianos pasan de huraños a entrañables y The Gleen Tower, que resiste a los embistes del viento y la lluvia, consigue ser un lugar agradable para la joven Jessie.
Muy recomendable.

HASTA LA FILOSOFÍA, PERO NO MÁS ALLÁ

(leído en microsiervos)
Hace unos días vimos como los artículos de la Wikipedia conducían siempre, inevitablemente al artículo FILOSOFÍA.
Podéis comprobar este curioso "efecto Filosofía" en el siguiente enlace:
http://www.xefer.com/wikipedia


Si probáis con varias palabras, obtendréis efectos como el de la imagen:


¿Cómo estarán relacionados los autores de Literatura Universal?

LEONARD COHEN CANTA A LORCA


Now in Vienna there's ten pretty women
There's a shoulder where Death comes to cry
There's a lobby with nine hundred windows
There's a tree where the doves go to die
There's a piece that was torn from the morning
And it hangs in the Gallery of Frost
Ay, Ay, Ay, Ay
Take this waltz, take this waltz
Take this waltz with the clamp on its jaws
Oh I want you, I want you, I want you
On a chair with a dead magazine
In the cave at the tip of the lily
In some hallways where love's never been
On a bed where the moon has been sweating
In a cry filled with footsteps and sand
Ay, Ay, Ay, Ay
Take this waltz, take this waltz
Take its broken waist in your hand

This waltz, this waltz, this waltz, this waltz
With its very own breath of brandy and Death
Dragging its tail in the sea

There's a concert hall in Vienna
Where your mouth had a thousand reviews
There's a bar where the boys have stopped talking
They've been sentenced to death by the blues
Ah, but who is it climbs to your picture
With a garland of freshly cut tears?
Ay, Ay, Ay, Ay
Take this waltz, take this waltz
Take this waltz it's been dying for years

There's an attic where children are playing
Where I've got to lie down with you soon
In a dream of Hungarian lanterns
In the mist of some sweet afternoon
And I'll see what you've chained to your sorrow
All your sheep and your lilies of snow
Ay, Ay, Ay, Ay
Take this waltz, take this waltz
With its "I'll never forget you, you know!"

This waltz, this waltz, this waltz, this waltz ...

And I'll dance with you in Vienna
I'll be wearing a river's disguise
The hyacinth wild on my shoulder,
My mouth on the dew of your thighs
And I'll bury my soul in a scrapbook,
With the photographs there, and the moss
And I'll yield to the flood of your beauty
My cheap violin and my cross
And you'll carry me down on your dancing
To the pools that you lift on your wrist
Oh my love, Oh my love
Take this waltz, take this waltz
It's yours now. It's all that there is

Federico García Lorca: Pequeño Vals Vienés

En Viena hay diez muchachas,
un hombro donde solloza la muerte
y un bosque de palomas disecadas.
Hay un fragmento de la mañana
en el museo de la escarcha.
Hay un salón con mil ventanas.

¡Ay, ay, ay, ay!
Toma este vals con la boca cerrada.

Este vals, este vals, este vals, este vals,
de sí, de muerte y de coñac
que moja su cola en el mar.

Te quiero, te quiero, te quiero,
con la butaca y el libro muerto,
por el melancólico pasillo,
en el oscuro desván del lirio,
en nuestra cama de la luna
y en la danza que sueña la tortuga.

¡Ay, ay, ay, ay!
Toma este vals de quebrada cintura.

En Viena hay cuatro espejos
donde juegan tu boca y los ecos.
Hay una muerte para piano
que pinta de azul a los muchachos.
Hay mendigos por los tejados,
hay frescas guirnaldas de llanto.

¡Ay, ay, ay, ay!
Toma este vals que se muere en mis brazos.

Porque te quiero, te quiero, amor mío,
en el desván donde juegan los niños,
soñando viejas luces de Hungría
por los rumores de la tarde tibia,
viendo ovejas y lirios de nieve
por el silencio oscuro de tu frente.

¡Ay, ay, ay, ay!
Toma este vals, este vals del "Te quiero siempre".

En Viena bailaré contigo
con un disfraz que tenga
cabeza de río.
¡Mira qué orillas tengo de jacintos!
Dejaré mi boca entre tus piernas,
mi alma en fotografías y azucenas,
y en las ondas oscuras de tu andar
quiero, amor mío, amor mío, dejar,
violín y sepulcro, las cintas del vals.

LA WIKIPEDIA Y EL ETERNO RETORNO

(leído en microsiervos)
Resulta curioso: si buscas cualquier entrada en wikipedia, sea lo que sea, y después pinchas siempre en el primer enlace que aparezca en el texto que:
A) No esté entre paréntesis
B) No esté en cursiva
Acabarás siempre en la entrada de Wikipedia correspondiente a FILOSOFÍA.

AMORES DESGRACIADOS (II): DAFNE Y APOLO





 Dafne era una ninfa, hija de Peneo, un dios-río que transcurre por la región griego de Tesalia.
Apolo, dios del sol y de la música, era un gran cazador y quería matar una gran serpietne que tenía su guarida en el monte Parnaso. Consiguió su objetivo, pero con ello irritó a los demás dioses, puesto que el lugar en el que la cacería había tenido lugar, Delfos, era sagrado. 
Apolo reclamó el lugar para sí, se apoderó del oráculo y creó unos juegos  que se celebraban anualmente. Orgulloso de su victoria, se burló de Eros, pues siendo un niño llevaba arco y flechas.
Eros decidió vengarse: disparó a Apolo una flecha de oro que le hizo enamorarse locamente de la ninfa Dafne, mientras que ella era a su vez herida por una flecha de plomo que le hizo odiar el amor y especialmente el que Apolo sentía hacia ella. 
Apolo se dedicó a perseguir a Dafne quien huía impelida por un sentimiento de repulsión. Poco a poco Apolo fue reduciendo distancias y cuando ya iba a darle alcance, Dafne imploró a su padre, el río Peneo, para que la librara del acoso.
Poco a poco Dafne se va convirtiendo en árbol: la piel se recubre de cortez, los cabellos enverdecen y se convierten en hojas, sus brazos son ya ramas, los pies se hunden en la tierra y buscan, como raíces, el agua vivificadora,... Se ha transformado en laurel. 
Este árbol será a partir de ahora el símbolo del amor insatisfecho de Apolo, quien, al alcanzarlo, puede aún sentir bajo la corteza que se endurece la tibieza del cuerpo deseado.
Dafne se ha librado del amor, Apolo se ha sumido en la desesperación.
El amor imposible del Dios Apolo inspiró a Garcilaso uno de sus más famosos sonetos, en el que, comparando a su amada indiferente con la esquiva Dafne y a él mismo como el doliente Apolo, recrea este mito:

SONETO XIII
Waterhouse
A Dafne ya los brazos le crecían,
y en luengos ramos vueltos se mostraba;
en verdes hojas vi que se tornaban
los cabellos que el oro escurecían.
De áspera corteza se cubrían
los tiernos miembros, que aún bullendo estaban:
los blancos pies en tierra se hincaban,
y en torcidas raíces se volvían.
Aquel que fue la causa de tal daño,
a fuerza de llorar, crecer hacía
este árbol que con lágrimas regaba.
¡Oh miserable estado! ¡oh mal tamaño!
¡Que con llorarla crezca cada día
la causa y la razón porque lloraba!

 Esta escena ha sido también recreada en la pintura y la escultura:



GEORGE MÉLIES, EL MAGO DEL CINE

El cine nació el 28 de diciembre de 1895. Los hermanos Lumière organizaron una proyección en Salón Indio del Gran Café del Bulevar de los Capuchinos, en París. Uno de los asistentes a esa proyección, George Méliès quedó impresionado y preguntó a los hermanos Lumière sobre las posibilidades de explotar el invento. Ellos, según una anécdota, trataron de disuadirlo, pensaban que podría mantener el interés como curiosidad científica durante un tiempo, pero desde luego, no tendría ningún valor comercial.

 Se equivocaron, claro está. Pero tal equivocación podemos atribuirla en gran medida al ingenio y el buen hacer de gentes como Méliès, que convirtieron el cine en espectáculo. 

Los hermanos Lumière pretendían retratar la realidad, Méliès se dedicó a contar historias. Además utilizó trucos de magia, escenografías fantásticas y gracias a un golpe de suerte descubrió lo que hoy conocemos como efectos especiales: mientras proyectaba una cinta tomada días antes, vio con cómo un autobús se transformaba bruscamente en una carroza fúnebre. La película se había detenido un momento al tomar las imágenes y este incidente se convertiría en piedra fundamental del trucaje cinematográfico.

También filmó en color, como podemos ver en la siguiente cinta: "Le Locataire Diabolique"


Una de sus películas más conocidas, con multitud de trucos y gran despliegue escenográfico es "Le voyage dans la Lune", EL VIAJE A LA LUNA, rodada en 1902: